Капли дождя, лениво сползают по стеклу как слеза, скупая и чистая. Легкий ветер играет листвой. За кронами деревьев, от моего взора прячутся фонари, нежно роняя свет и описывая мудренными узорами мокрый асфальт. При всем буйстве картины, встает только один вопрос: - А не забить ли еще?
